The BaKa Book

Ceci, chers enfants, est un Canon à Cupcakes. Outre les remarques évidentes sur la gâchis de nourriture, l’apologie des armes douces, la faim dans le monde et l’amour des poneys qui inspirent naturellement le spectateur, il faut noter le côté joueur des cobayes.

La question est donc : est-il agréable de se faire jeter des cupcakes à la gueule ?

Source : http://acidolatte.blogspot.com/2009/12/davide-faggiano.html

Malencontreusement, j’ignore le nom de cette superbe série de Davide Faggiano.Une fois n’est pas coutume, j’ai donc improvisé. C’est plus rare qu’on ne le croit, je vous assure.

L’idée de base de Davide semble être d’entarter, d’emplâtrer, d’engluer, de barbouiller et de grimer ses modèles à l’aide de toutes sortes de matières, pâtes épaisses ou plus légères, peinture, gouache et autres sauces. Cet italien qui a le bon goût d’habiter Lecce semble trouver ainsi l’un des multiples moyens d’expression qu’il a choisi de mettre au service de son imagination – c’est le cas de le dire – débordante.

Cachés derrière ces masques organiques instables par nature, les visages trouvent une nouvelle mobilité, et, surtout, de nouvelles expressions. L’impavidité apparente de l’auteur dans l’autoportrait ci-dessus ne laisse ainsi pas de se mouvoir au gré des mutations de la matière. Le temps et la gravité semblent ainsi se jouer de nos perceptions, comme pour mieux nous faire comprendre qu’en photo comme ailleurs, rien n’est jamais tout à fait acquis.

En effet, comment ne pas voir que ces clichés s’inscrivent dans l’histoire ? Pas celle avec un grand H, bien sûr, mais la petite : on essaie d’imaginer la fabrication, le montage, mais aussi la suite, et le retour à la “normale”. On se demande quand le cliché a été pris, plutôt au début ou à la fin du processus de transformation, si c’était désagréable ou intéressant, étrange ou anodin.

Ce n’est d’ailleurs pas sans ressembler à la démarche de Marilyn Minter, qui elle aussi s’amuse avec les interactions fluides/homme. Un travail des plus intéressants en tout les cas, dont on suivra avec intérêt les éventuelles suites.

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Le trip de Marilyn Minter, ce sont les bouches. C’est son credo, son leitmotiv, son truc, son idée, son concept, son obsession. Bref, elle aime les bouches. Et donc, corrélativement, tout ce qui touche à la nourriture.

Ca ne pouvait que me plaire, vous me connaissez, on ne m’appelle pas MieL pour rien.

Là, l’idée c’était de filmer des femmes en train de manger des sucreries, et notamment dans l’extrait des crèmes glacées, derrière une plaque de verre. Et d’appeler le projet Green Pink Caviar. Ca paraît un peu étrange dit comme ça, et c’est normal : c’est étrange. La musique, qui conviendrait aussi à un n’importe quel documentaire animalier du lama à queue globuleuse jusqu’au poisson-clown des profondeurs, confère une ambiance très particulière à ce travail. En plein écran, on a l’impression de “rentrer” dans un univers où bouches et langues sont autant de créatures douées de vie, se déplaçant dans des flux ininterrompus de crème glacée et de coulis.

Vous trouvez ça appétissant ? Bienvenue au club.

Marilyn Minter’s – Green Pink Caviar from KOVAROVA on Vimeo.

Je ne résiste pas à l’envie de vous faire aussi partager quelques uns de ses clichés. Oui, la dame est photographe à l’origine. Devinez ce qu’elle shoote en priorité et avec une délectation évidente ?

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“Et on recouvre le tout de film alimentaire. Qu’est-ce que c’est que le film alimentaire, et bien c’est Taxi. Taxi est un film alimentaire pour Luc Besson”.

Je dis que le must ça reste quand même le combo glace/barbe-à-papa/gaufres/churros. Ca c’est de la nourriture de geek. Et M&M’s, bien évidemment.

T’as de beaux yeux tu sais, dommage que ta nourriture les cache.

C’est avec ce trait d’esprit empreint d’une poésie toute onclesque que l’on m’accueille généralement aux repas de famille. Bien sûr, c’est lorsqu’on ose élever la voix. La plupart du temps, toute velléité d’élocution est vite freinée par l’ampleur de mon appétit dont les bardes ne laissent pas de louer la grandeur.

Las, les jeunes de nos jours ne savent définitivement plus apprécier les vertus curatives, bienfaisantes, et fondamentales d’une bonne bouffe. Je vous le dis, amies lectrices, amis lecteurs, les bonnes choses se perdent, et c’était mieux avant, et c’est la crise, ma pauv’ Lucette. Dans un monde où l’on ne respecte même plus les gadgets de notre enfance, il conviendrait pourtant d’en revenir aux préceptes fondateurs de notre société, à savoir la mangeaille.

Je vous inviterai bien à lire ma thèse vous décrivant avec précision la nourriture comme mère de toute avancée sociale, comme ciment d’une société hiérarchisée, et comme procédé taxonomique antique, mais elle n’est pas encore couchée sur le papier. Vous devrez donc me croire sur parole.

Sur ce, je vous suggère de payer à votre papa pour ce dimanche (oui c’est la fête des pères) un corset pare-balle (plus original tu meurs) et je ne vous fais pas languir plus longtemps : cette vidéo de votre serviteur en train de se restaurer méritait, vous me le concéderez, un speach à la hauteur de sa valeur intrinsèque.

Ah oui sinon le but de ce billet c’était juste de dire que je dois avoir les mêmes yeux quand je mange. Et quand je regarde se sustenter Mlle Panda.

Je vous assure que c’est une vraie question. Je me la pose même depuis deux jours. Pourquoi, chères lectrices, estimés lecteurs*, la tradition des “trois repas” que sont le petit déjeuner, le déjeuner et le dîner, est-elle apparue ? Est-ce simplement une sorte d’us ou de coutume dont nous avons hérité ? Mais dans ce cas, d’où vient-elle ? Et, quand bien même, cette forme d’organisation de l’ingestion est-elle toujours pertinente ? A votre avis ?

Alors pour ma part**, j’estime que cela doit venir du bas Moyen-Âge, du temps où les gens devaient aller travailler aux champs. Logiquement, puisqu’ils partaient dès potron-minet, il leur fallait avaler un en-cas avant de partir. Ils se mettaient à l’ouvrage, puis devaient s’arrêter lorsque le soleil commençait à devenir trop lourd. Là, ils devaient certainement se prendre une collation aux alentours de midi, et repartir à l’ouvrage vers 15h, avant de revenir dare-dare au village pour éviter de se faire surprendre par la nuit. Et là forcément, souper.

Ca se tient, mais ça ne me satisfait pas : même si c’est plausible, pourquoi la chose n’a-t-elle pas évoluée ? Pourquoi ces moeurs ne se sont-ils pas adaptés aux rythmes de travail moderne ?

Je fouine donc un peu, et je trouve quelque chose sur Wikipédia : le déjeuner, le repas qui rompt le jeûne de la nuit, est pris le matin, ou le midi, selon les régions… Mais on retrouve cette structure tripartite matin/midi/soir. Encore une fois, pourquoi ? Héritage, problème de pragmatisme ?

Car si effectivement dans l’ensemble les repas se sont trouvés raccourcis avec le manque de temps chronique des travailleurs contemporains, il est pourtant rare de voir en Europe des gens manger en dehors des heures de repas traditionnelles. Ca l’est moins aux USA, et chaque pays a ses variantes en matières d’horaires gustatives : l’Espagne mange tard le soir, le Royaume-Uni au contraire assez tôt, vers 19h, l’Italien saute souvent ses petits-déjeuners, ce qui paraîtrait étrange à un Français, etc… Du coup je me le demande : est-il toujours pertinent de manger aux heures qui sont actuellement les nôtres ?

Lâchez-vous, je veux vos avis, chers gourmands, estimées gourmandes !

*Et vice et versa, pas de jaloux

**Il est pour toi celui-là MaC LeW

Owi, les paroles faciles, les critiques rapides, la profondeur de la syntaxe, le concept, tout est juste parfait. Helmut Fritz, c’est un mélange de fond électro faiblichon mixé avec une bonne dose de Discobitch, dans une ambiance follement anti-fashion luxuriant. Notez que je ne cautionne pas les paroles, il insulte des macarons dedans, et ça, c’est passible d’émasculation sans procès dans le monde merveilleux du MieL.

On n’insulte pas la nourriture, point. Surtout si elle est sucrée.

Par contre l’accent outre-Rhin, les références très “Hell” mais en moins classe, la vision approximative de la mode-luxe portée aux nues par les sacro-saints et galvaudés “blogs de fille” sur la Toile francophone, je suis fan.

Allez, je vous mets du Champagne aussi, je sais que vous aimez. Et puis je retarde, je n’ai découvert le clip que la semaine dernière, ou peut-être celle d’avant, à grands cris de “c’est quoi cette perruque qu’on dirait un dégueulis de Casimir ?!”. Oui, je suis aussi poète, il faut le savoir. Mais un BaKa se cultive au son calme des tam-tams* comme au son moins calme de parties de Kamoulox. On ne se refait pas.

/Merci C. pour la vidéo, première chose que j’ai regardée en rentrant. Ca fait tout drôle de se prendre ça dans la trogne avant même d’être alla casa.

* Le premier ou la première à me trouver la référence gagne un chocolat à la fleur d’oranger. Si si, vraiment.

Un café froid, trois cookies et les Hellbats. Question ambiance on n’a pas fait mieux pour une première chronique littéraire. D’aussi longtemps que je me souvienne, j’ai toujours fait rimé « Prix Pulitzer » avec « Alka Seltzer ». Bha!

J’avais tort.

La Route est l’un des romans les plus tripants de ces dernières années. Pas que le malheur des gens me donne une quelconque satisfaction mais imaginez un peu: la quête désespérée d’un père pour sauver à la fois son fils et son humanité à travers des États Unis n’ayant d’unis plus que le nom. Oh et puis rien à foutre de l’humanité! Plus de société, plus de nourriture, plus d’humains. Les rares survivants d’une apocalypse quelconque errent dans le brouillard. Et s’entre dévorent. La seule chose entre ces bêtes et le protagoniste principal, c’est deux balles. Une pour son fils, une pour lui. Cette famille fuit l’hiver, la mort et la maladie. Pas que ce soit plus sûr, mais au moins il y fait chaud bien que les cendres aidant, même Miami n’est qu’une ombre blafarde. Limite j’en chialerais, c’est pas que je sois émotif (Sex and the City: Le film ne m’a par exemple pas arraché une larme), ce qui fait véritablement la force de ce roman c’est le style et la façon avec laquelle Mc Carthy titille notre métaphysique.

Car le style dépouillé du roman alimente aussi bien le rythme et l’ambiance en accentuant le désespoir et l’urgence de la situation, mais transforme surtout et véritablement chaque phrase, chaque mot en une question qui vient heurter nos fondamentaux: durée, existence, foi, présence, liberté, monde sont autant de thèmes soulevés. Et ça ça fait pleurer de bonheur. Les situations invitent à la réflexion personnelle et les thèmes sont diffusés tellement subtilement que je me suis surpris de nombreuses fois à m’être arrêté de lire pour songer à ces choses bateaux mais intimes que sont notre conception de.. Bha de tout. Sans faire branlette. Sans rien imposer. Dans un contexte innovant qui plus est.

Bien que le terme roman initiatique m’évoque plus un flingue pointé sur ta tempe, l’auteur t’imposant sa vision du bonheur je me risquerais à qualifier cette œuvre ainsi bien que la teneur en joie y soit faible.

Et pourtant après deux trois larmes on se sent heureux et on se retape les 244 pages le sourire aux lèvres.

Un Roman De Cormac Mc Carthy, éditions de l’Olivier. 19,95 brouzoufs sur Amazon.

Un texte reloud à écrire de Sir « émo » Laquai

Mais bon, forcément, j’avais zappé. Je ne pensais pas qu’il était déjà si vieux tiens. Comme quoi, le temps passe vite. A l’époque déjà, ce 6 janvier 2008, je disais des conneries, je parlais de nourriture et je vous expliquais le sens du mot Baka. Le temps a passé, et j’ai été rejoint par mes valeureux coupaings : la Loutre et ses jolies Baudelaireries, le Laquais et ses indispensables outils kikoolol furent les premiers.

Le "Stale Fish", le logo de la YBT

Puis Tobi, et ses chroniques cinématographiques enjouées et polies (ou pas), ainsi que Vince, ou Grand-Chef pour les intimes, qui frappa très fort dès le premier billet, se joignirent à la Rédac. Il y a aussi et bien sûr ce cher Ben, qu’on ne présente plus, et qui partage ce qu’il n’ose pas poster chez lui dans nos colonnes (et il a bien raison de le faire).

Et bien évidemment, notre Pepito national, grand exhumateur de vidéos stupides devant l’Eternel, tout comme Sandar et ses lubies musicales, participent à l’entrain général d’une Rédac’ plus éclectique – le mot est faible – que jamais.

Dans une catégorie à part, forcément, il y a le Baba, Bakared, qui, s’il n’a commis que quelques billets bien sentis sous son pseudo à lui, est à l’origine de bon nombre des miens (pas d’allusions scabreuses, je parle bien sûr des liens qu’il m’envoie, pas d’autre chose, bande de pervers).

Loulou quant à lui ne sert à rien, mais ce n’est pas nouveau. Allez, disons qu’il s’occupe du support technique (un peu) et du côté serveur (beaucoup).

Voilà donc que dire, si ce n’est qu’évidemment nous ne serions rien sans vous et toute cette sorte de choses. Je vous épargne les mièvreries, chères lectrices, chers lecteurs, mais le coeur y est. Puissent mille vers luisants géants vous guider dans l’obscurantisme ambiant en chantant la javanaise pour vos oreilles délicates. Non, sérieusement, j’ai juste envie de dire merci quoi. A ceux qui nous envoient des liens, à ceux qui commentent, à ceux qui se cachent derrières leurs écrans, aux anonymes, à la France d’en bas, d’en haut, et d’au milieu. Et aux autres aussi, d’ailleurs.

Voilà pour vous donner un ordre d’idée ce billet est le 701 ème (très exactement), pour 704 commentaires en tout. Ce qui nous fait une moyenne de 58 billets par mois, soit un peu moins de deux billets par jours. Il y a eu des mois bien plus actifs que d’autres, notamment en fonction du rythme de nos activités “en vrai” (oui oui, nous avons aussi une vraie vie avec des gens dedans). Mais ça a surtout été beaucoup de plaisir, pour moi en tous les cas, et, je l’espère, pour vous tous.

Allez, j’arrête là, je sens que je vais faire dans le larmoyant. Et vos egos surdimensionnés n’ont pas besoin de se voir conforter dans leurs certitudes d’êtres des entités à part entière. Tss.